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terça-feira, 23 de janeiro de 2024

Guiné 61/74 - P25101: Contos com mural ao fundo (Luís Graça) (15): A vida é curta e a arte é longa: memórias de um médico que também passou pelo Hospital Militar de Bissau

 Guiné > Bissau >  O  antigo Pavilhão de Tisiologia, desenhado pelos arquitectos Licínio Cruz e Mário Oliveira, do Gabinete de Urbanização do Ultramar,  Projeto de 1951/53. Passará a Hospital Militar, o HM 241, com o início da guerra, em 1963.

Foto (e legenda): © Mário Beja Santos (2013). Todos os direitos reservados. [Edição e legendagem complementar: Blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné]


A vida é curta e a arte é longa: memórias de um médico que também passou pelo Hospital Militar de Bissau

por Luís Graça


Fizeram-te um almoço de despedida nessa semana em que passaste à reforma. Sempre detestaste as festas de despedida. E aquela tinha  qualquer coisa de amargo e ao mesmo tempo de inquietante. Era como partir, de barco, de um porto seguro para uma viagem desconhecida. Sabias o que tinhas, ou o que acabavas de perder, desconhecias o que te esperava o dia seguinte. Porque esse seria "o primeiro dia do resto da tua vida", citando a letra da canção  do Sérgio Godinho que costumavas ouvir no CD que punhas a tocar no carro logo pela manhã a caminho do hospital. (Maldita IC 19, foi o primeiro pensamento que te veio à cabeça no teu último dia de trabalho.) 

Aconteceu-te isso, a angústia da despedida, talvez pela primeira vez, quando foste mobilizado para a Guiné, em rendição individual, aos 28 anos, em março de 1968  (se a memória não te estiver a trair, o que já não podes garantir, cinquenta anos depois).

Amigos da faculdade e do hospital, colegas de curso e um ou outro "pilão" (antigo colega dos Pupilos do Exército), "poucos mas bons", fizeram-te uma festinha, discreta mas comovente, de despedida.

Foi num café-restaurante das Avenidas Novas, em Lisboa, que já não existe, hoje deve ser uma agência bancária ou imobiliária. 

Na altura, eras monitor de Anatomia na Faculdade de Medicina, um cadeirão que sempre foi o terror dos candidatos a médicos. E trabalhavas, para mais, no Hospital de Santa Maria, à borla, na equipa de um dos "barões" que eram os donos dos serviços… 
 
Não, não vale a pena recordar o nome. Não te deixou saudade, nem a ti nem aos outros "escravos". Era um professor que estava ligado a um dos grandes do futebol da cidade de Lisboa. Já ninguém se lembra dele. Arrumou as "chuteiras" com o 25 de Abril, foi coerente, não virou a casaca, como os "democratas do 26 de Abril"...

Carreira médica  ?  Não , também não havia ainda carreiras médicas, so foram criadas em 1971.... Os jovens licenciados em medicina tinham que "pagar para aprender", com um patrono, "um grande clínico ou um grande cirurgião"…

Como o local do almoço era público e a PIDE costumava ter "bufos" por aqueles sítios, não houve grande discursos, e muito menos efusivos, e muito menos ainda contestatários… Aquilo, o teu almoço de despedida, parecia mais um velório do que outra coisa... 

Bolas, tu eras médico, ias para a Guiné, haverias de voltar, com vida e saúde!.... A tropa protegia os médicos, não os mandava fazer operações, de G3 em punho,  "não iam para o mato" (como se dizia então) !... Era pelo menos a garantia que tu tinhas, de alguém importante do Hospital Principal na Estrela, com quem te aconselhaste.  E depois com a tua prática de "ajudante de  cirurgião" (sic) haverias de ficar em Bissau, nem seria preciso meter nenhuma cunha. 

Afinal, foste tu que tiveste de animar os teus amigos e colegas, todos mais acabrunhados do que tu, só de pensarem que, um dia destes, também veriam a tropa interromper-lhes  as "promissoras carreiras"  e despachá-los, com  "guia de marcha",  para a África dos tiros e dos mosquitos. Pelo sim pelo não adiavam-se casamentos e outras decisões importantes na vida de um homem como a de fazer um filho.

Só muito mais tarde, há uns anos atrás, é que tu foste à Torre do Tombo, movido por uma natural curiosidade,  legítima mas algo mórbida. Acabaste então  por saber que também tu tinhas  ficha nos arquivos da PIDE/DGS… (No teu íntimo, não foi nada que te revoltasse, até pelo contrário,  surpreendeu-te mas fez-te bem ao ego que de vez em quando também tem de ser massajado.) 

E verdade que o motivo era mesquinho, para não dizer anedótico: alguém te denunciara por seres amigo de um tipo da direção da Associação de Estudantes da Faculdade de Medicina, envolvido na crise estudantil de 1962… Uma pecha nacional, desde os tempos da Inquisição, comentaste tu para a malta da tua equipa: denunciava-se o primo ou o vizinho, às vezes por pura maldade ou inveja, como aconteceu com o grande Ribeiro Sanches, o nosso maior médico do séc. XVIII, que teve de sair do país e nunca cá mais  pôs os pés. Morreu em Paris, se  bem me lembro das aulas de história da medicina.

Fator aparentemente abonatório para a tua pessoa aos olhos da polícia política: eras filho de militar de carreira, com "boa folha de serviços no Ultramar" e tido como “adepto da situação”… E depois tinhas passado pelos Pupilos do Exército... Um "pilão" só podia ser um bom português! ...

Em boa verdade, tu nunca te tinhas metido em "encrenca" nenhuma até acabar o curso de medicina, não querias ver o teu pobre pai embrulhado em maus lençóis, e sobretudo perder a tua valiosa bolsa de estudo, paga por uma conhecida fundação.

Em suma, não tinhas liberdade económica para te poder armar em herói antifascista e anticolonialista, como alguns dos teus colegas (que tinham papás da classe média alta, gente bem relacionada ). Mas não escondias que, em 1968, eras "contra o regime" (como então se dizia) e achavas uma estupidez a continuação da guerra do Ultramar, sem fim à vista. (Para mais o "velho", o "botas", estava a "esticar o pernil"...)

Uma parte da juventude universitária daquele tempo começou a "ganhar consciência política" (como então se dizia) com a crise universitária de 62 e com o alargamento da guerra  do Ultramar aos territórios da Guiné e de Moçambique.

Não vais dizer "boa parte da juventude universitária",  porque isso era mentira: quem estudava naquela época eram filhos e filhas de gente da "situação", ou que tinha algum, para não dizer razoável, poder económico, empresários, proprietários, comerciantes, professores, advogados, médicos, médio e alto funcionalismo público… Conheceste inclusive vários estudantes que eram filhos de ministros e secretários de estado do Salazar... e que "degeneraram", cuspind0 na sopa ou mordendo a mão a quem lhes dera o ser e o ter...

A maior parte da juventude estudantil, liceal e universitária, acomodava-se e tratava da vidinha, como acontecia em todas as ditaduras até então conhecidas. Para mais a tua que até tinha a benção da Santa Madre Igreja... Bom, já não era bem assim, tiveste colegas, católicos, que já não liam a missa pelo mesmo missal do Cardeal Cerejeira, amigo íntimo de Salazar...

Entretanto, tu davas conta de que a guerra, de que pouco ou nada se falava em público, muito menos nos jornais, na rádio e na televisão (a não ser no programa do "Natal do Soldado"), 
começava a mexer com a malta. Havia mortos e feridos, havia faltosos, refratários e desertores, e alguns até eram da tua rede de relações ou conhecimentos… 

Guerra que, em todo o caso, era bem longe da nossa terra, da nossa casa, da nossa família, das nossas escolas e locais de trabalho, enfim, dos nossos cafés das Avenidas Novas... Portugal, naquele tempo, ainda era Lisboa e o resto era paisagem... 

Na altura, tu moravas por ali, perto do Campo Grande, num quarto alugado. E quando chegava a hora da verdade, poucos afinal davam o corpo ao manifesto. Participaste, em 1962, num ou noutra manifestação de estudantes, com cargas da polícia de choque, tinhas 22 anos, sangue na guelra e e começavas a ter asco ao autoritarismo (dos professores,  da policia,  das administracoes...) sem todavia nunca te teres metido em nenhuma organização clandestina, nem muito menos assinado papéis que te pudessem  comprometer. Nesse aspeto, sempre foste um "medricas", sabias que nunca aguentarias a tortura do sono por mais de 48 horas... (Se tivesses feito na altura um teste psicotécnico, terias chumbado de certeza para cirurgião!)

Também nunca tiveste conversas, nem grandes nem pequenas, com o teu pai, quando ele vinha de férias, ou regressava de mais um comissão de serviço, sobre a situação nos territórios ultramarinos, como então se dizia e escrevia. Sabias (ou melhor, suspeitavas) que ele "não morria de amores pelo regime" mas não podia dar-se ao luxo de morder a mão de quem lhe pagava o vencimento ao fim do mês. Além disso, era um militar de secretaria, oriundo da Escola Central de Sargentos que, se bem te recordas, funcionava em Águeda.


A tua mãe, embora apenas com a 4ª classe mal tirada, era mais politizada do que o teu pai. Ela era natural de Alcácer do Sal, emigrara, muito jovem, para Setúbal com a família. Trabalhara como empregada doméstica, logo acabada a escola, e depois como operária na indústria conserveira. Foi em Setúbal que os teus pais se conheceram. E foi aí que tu nasceste.  Tempos difíceis. Valeu-te uma bolsa de estudos que te permitiu ir fazer, em Lisboa, o curso de medicina, em 1958. És do curso de 1958/59.

Em solteira, quando operária conserveira, aos 17/18 anos, ainda menor, a   tua mãe terá chegado a distribuir o clandestino jornal "Avante", na fábrica e no bairro onde residia. Não sabes se alguma vez foi "antifascista", um palavrão que nunca lhe ouviste, da sua boca. 

De qualquer modo, depois de casada, acabou o seu eventual "antifascismo". Casada com o teu pai, subira um degrau na hierarquia social. E depois vieram os filhos. Julgas que ainda viveu, com alguma euforia e esperança, o fim da II Guerra Mundial. A ditadura manteve-se de pedra e cal,  e a tua mãe teve de continuar a ser pai e mãe durante o resto da vida. Quando muito lembras-te,  isso sim, de ela  barafustar, à mesa,  contra a carestia da vida na época em que andavas na escola primária. Nunca te faltou nada, isto é, o pão à mesa.

A tua mãe também não era beata, se bem que fosse à igreja, uma vez por outra, em cerimónias militares oficiais e em certas datas, por conveniência social: na festa de Natal, no dia do Regimento, no dia nacional da infantaria, etc. Afinal, era casada com um militar de carreira (e isso era, de facto,  uma pequena promoção social naquele tempo, para uma filha e neta de trabalhadores dos arrozais). A tropa, mal  ou bem,  era também um pouco a sua família alargada… E depois tinha orgulho no seu "menino que andava nos Pupilos do Exército". Fazia gala de o dizer às amigas, vizinhas e patroas.  Todavia, não havia nesse tempo grandes misturas, entre as famílias dos senhores oficiais e as dos sargentos… Eram oriundos de estratos sociais diferentes, estava tudo dito.


Em todo o caso, para completar o magro vencimento do teu pai, a tua mãe vira-se obrigada a trabalhar de costura, em casa, e fazer bolos para festinhas, nomeadamente para as famílias dos oficiais e sargentos do RI 11, em Setúbal.

Não,  também nunca acompanhou o teu pai nas quatro comissões de serviço no ultramar (Cabo Verde, Índia, Angola e Moçambique), ou nas mudanças de regimento (além do RI 11, em Setubal, esteve em Tomar e nas Caldas da Rainha). E ficaria viúva bastante cedo, aos quarenta e oito anos. 

Era mais nova  do que o teu pai. Nascera em 1920 e teve-te, a ti, aos 20 anos, já depois do teu pai regressar de Cabo Verde. (Depois nasceria a tua irmã, já falecida, que foi enfermeira, estava nos finais dos anos 60 no Alcoitão, quando o teu pai faleceu em maio de 1968, ia completar os 57 anos e passar à reserva, se bem te lembras.)

Nasceste num ano bissexto, em 1940, no dia 29 de fevereiro, uma quinta-feira, recordava a tua falecida mãe. Nasceste em casa, de um parto difícil, já quase de madrugada. Daí talvez tu teres sido sempre mais mocho do que cotovia.

Não chegou a ser preciso chamar o médico do regimento, o RI 11, onde o teu pai estava colocado, na altura. O médico era um bom homem,  alentejano de Évora. O teu pai era de Estremoz. E até se dizia que o médico era do reviralho, só por ser alentejano e republicano.

Tens uma vaga ideia de o ter ido esperar, ao teu pai, já criança com quatro anos, ou coisa assim, a Lisboa, ao Cais da Rocha Conde de Óbidos. Regressava de Cabo Verde, com a sua companhia ou batalhão, não sabes ao certo.

Terá sido a primeira vez que andaste de automóvel e, depois, de barco. Foste tu, e a tua mãe, de carro, à boleia. Não sabes de quem era o carro, pensas que era conduzido por um amigo da família, que tinha carros de aluguer na praça de Setúbal. Talvez também fosse de Estremoz, conterrâneo e colega de escola do teu pai. 

Foste até Cacilhas, ainda não havia a ponte sobre o Tejo, nem nada que se parecesse. Apanhaste um cacilheiro até ao cais do Sodré. Não reconheceste o teu pai, naturalmente, ele andara fora trinta e tal meses. E tu eras ainda muito novo.  Ele não terá vindo bem de saúde, segundo contava a tua mãe. Tinha estado na ilha do Sal e depois na ilha de São Vicente, já para o fim, antes do regresso.

Ou, se calhar, foi mais tarde. Tens as memórias de infância baralhadas. Se calhar foi quando ele voltou a partir para outra comissão, desta vez para a Índia, já como 1.º sargento, aí por volta de 1947 ou 1948, quando masceu a tua irmã. Tu devias ter 7 ou 8 anos. Já andavas na escola, deve ter sido, pois, em 1948. Lembras-te que ainda não havia o Cristo-Rei em Almada.

Ele acabou por fazer lá duas comissões, a segunda como voluntário, com direito a vir de férias de licença graciosa. Aproveitou para fazer o 7.º ano no liceu de Goa. Virá depois a frequentar a Escola Central de Sargentos. Ainda esteve em Angola, em 1961, aqui já com o posto de  tenente SGE. Acabou a sua carreira militar em Moçambique, em 1965… 


Regressou em 1967, para morrer um ano depois, já tu estavas na Guiné. Morreu cedo demais, o teu pai, ainda primeiro que o Salazar. Foi em maio de 1968. Estava o Schulz a ir-se embora. E tu no mato, na zona leste,  quando recebeste a triste notícia. Não foste ao funeral do teu pai, não te deram a devida autorização a tempo de apanhar o avião da TAP. Uma prepotência ou uma mesquinhez que nunca perdoaste ao teu comandante do batalhão. Talvez por esse motivo nunca morreste de amores por ele. (Soubeste, mais tarde, que, sendo
  hipocondríaco e egocêntrico,  não suportava a ideia de ficar sem médico, em pleno mato,  na tua ausência.)

Escassos meses depois de chegares à Guiné, foste colocado no Hospital Militar de Bissau, "onde fazias muito mais falta do que no mato", segundo a ordem pessoal que recebeste de Spínola, ainda brigadeiro,  o teu comandante-chefe que  tiveste a honra de conhecer na altura. 

Com o recrudescimento da guerra e o aumento dos efetivos militares, havia falta de cirurgiões, anestesistas, estomatologistas, intensivistas, etc., para além dos tipos da medicina tropical, que as doenças infectocontagiosas eram mais do que muitas. Com um diganóstico de hepatite, mandava-se um desgraçado tratar-se na metrópole, o que para muitos era a "sorte grande"... 

Estás a falar do Hospital Militar de Bissau,  o HM 241 (ainda te lembras do número). E, em boa verdade, foi um grande escola para ti e outros medicos e cirurgiões. Foi lá que fizeste verdadeiramente o teu internato em cirurgia geral e  ortopedia. Tiveste lá grandes mestres. O que não admira, também não faltava "matéria-prima". E depois, com o Spínola, o Hospital tornou-se um verdadeiro orgulho para todos. Dizia-se, sem exagero, que era o melhor hospital da África Subsariana, só tendo paralelo nos hospitais centrais da África do Sul… (Não sabes, nunca lá estiveste nessa altura.)

Ganhaste admiração pelo homem e pelo militar, que fazia visitas frequentes  ao pessoal do hospital, aos serviços e aos doentes internados.  Ele e a esposa, a simpatiquíssima dona Helena, uma senhora muito fina. E falaste com ele mais do que uma vez. Chegou-te a convidar para ficares na Guiné. Ele sabia que tinhas sido "pilão",  e julgava que tinhas as virtudes militares no teu ADN (coisa que verdadeiramente tu nunca pudeste confirmar).

Em suma, e voltando à tua infância e adolescênia, cresceste com um pai ausente, que tu mal conhecias, a não ser pelos retratos que a tua mãe e espalhava pela casa, com uma velinha acesa para que a santa da sua devoção o protegesse. Quando vinha a casa, recompensava-te com alguns brinquedos, baratos, de lata, e sobretudo muitas histórias. Era um bom contador de histórias, sabia as aventuras todos do Tigre da Malásia, dos livros do Emílio Salgari. Mas nunca falava da guerra,  da guerra do ultramar, que depois passou a chamar-se guerra colonial...


Era um homem meigo, contrariamente à tua mãe (que, coitada,  tinha de ser pai e mãe, que tinha de
 dar o pão, o amor e a educação, a ti e à tu mana; era uma mulher precocemente marcada pela dureza da vida e pelas agruras do casamento com um homem ausente do lar).

Por tudo isto, é difícil responder a perguntas estúpidas como aquela de saber se tiveste uma  infância feliz...  Também não sabes por que razão é  que foste agora desenterrar estas memórias, recalcadas,  do passado.
Na semana em que fizeste 70 anos, o dia 28 de fevereiro de 2010 calhava a um domingo e o dia 1 de março era segunda-feira. Alguém sugeriu fazer a tua "festinha de despedida" na sexta-feira à noite, mas tu opuseste-te terminantemente.

Durante os dias úteis da semana não dava jeito, porque afetava o normal funcionamento do serviço e muita gente não poderia vir. E depois nunca se devia comemorar o aniversário natalício, na véspera, porque dava azar. E tu nessas coisas, eras mesmo supersticioso. Ou não fosses cirurgião.

Ah, sim, as profissões de rilsco têm os seus mlecanismos de defesa contra o sofrimento psíquico. Já alguém te explicara isso, num congresso médico em França: dos toureiros aos pilotos de avião, dos mineiros aos tipos que trabalham nos arranha-céus, dos artistas de circo aos pescadores de alto mar, sem esquecer os polícias e os militares… Todos têm que saber racionalizar os riscos a que estão expostos. 

No caso dos médicos, eles lidam todos os dias com a doença e a morte, pelo que acabam por ter a perigosa ilusão de que são invulneráveis e imortais. Por outro lado, estão sujeitos ao erro, à incerteza... Mas o preço a pagar é, muitas vezes, a exaustão. 

Enfim, a "tua festa" (ou foi a festa dos outros ?)  acabou por ser marcada para um sábado, dia 6 de março de 2010.

Bolas, já lá vai uma boa dezena de anos!... Como o tempo passa. Há mais de meio século atrás andavas em Bissau a amputar pernas e braços, de homens, brancos e pretos, apanhados pelas malditas minas e armadilhas que o PAIGC punha nos trilhos e picadas. Mas também da população civil, nomeadamente fula, que era atacada com armas pesadas e balas incendiárias, nas suas tabancas, sem dó nem piada. 

Enfim, mesmo na retaguarda de um hospital viste o suficiente da guerra para não falar dela de ânimo leve e, muito menos, com saudade.

Com Spínola, há uma escalada da guerra. Mas não se discriminava ninguém... Propaganda? Não, no HM 241  chegava-se a a operar "turras" do PAIGC (e até um cubano, o capitão Peralta!),  feridos e aprisionados pela tropa e evacuados de helicóptero, que custava uma pipa de massa à hora. 

Recordas-te da péssima disposição com que te levantaste, nessa sexta-feira, dia 26 de fevereiro de 2010. Era o teu último dia de trabalho. Segunda feira era já o início de outro mês. Costumavas dizer que só fazias anos de quatro em quatro anos, nos anos bissextos. A partir de 2010, fizeste questão, talvez por pirraça, de deixar de fazer anos...

Nessa semana tu atingias o limite legal de idade para trabalhar na função pública, neste caso no Serviço Nacional de Saúde (SNS). Já te poderias ter reformado alguns anos antes, acumulando os anos de serviço com o tempo da tropa. Mas não quiseste. Por altruísmo? Por amor ao serviço  público? Não  tens a certeza... Se calhar, foi antes por medo de ir para casa onde ninguém te esperava de braços abertos . Chamavam-te, por isso, o “dinossauro” do Hospital, o "velhadas", o "marreta", o "missionário"  e outros mimos. 


É uma imposição estúpida: sentias-te ainda, aos 70 anos, em boa forma, física e mental, com forças para continuar a dirigir o serviço de ortopedia, que era o teu mimo,a menina dos teus olhos. É certo que já não operavas há uns tempos. Ou melhor: ias fazendo uns “biscates” para não perder a firmeza da mão… Enfim, umas coisas mais leves: fraturas simples, joanetes, uma ou outra artroplastia do joelho, umas infiltrações... Por outro lado,  tinhas uma excelente equipa, de fazer inveja a qualquer hospital.

De qualquer modo reconhecias que um tipo, aos 70 anos,  já não tem o mesmo treino de mão, a mesma agilidade, a mesma paciência, a mesma resistência e os mesmos reflexos de quando era mais novo. E sobretudo a mesma pachorra para aturar os diretores clínicos e os administradores hospitalares e as suas folhas de excel, os gráficos de desempenho, qualidade e produtividade, enfim, para lidar com a burocracia e a numeracia da saúde. Um hospital, público ou privado, é uma fábrica, é cada vez mais gerido como uma fábrica. E infamante foi a imposição do controlo biométrico da assiduidade, da iniciativa de um ministro qualquer, de quem também já esqueceste o nome.

Uma parte dos teus colegas, nesse tempo,  reformava-se do público, logo que preenchia os requisitos legais, na expetativa de vir a poder trabalhar na privada. Alguns até aceitaram ser penalizados na contagem de tempo. Mas era uma ilusão. No privado eram esmifrados até ao tutano. E tinham que alimentar todos os setores da fábrica, da imagiologia ao bloco operatório, da hotelaria aos cuidados médicos e de enfermagem, do nascer ao morrer...


Nunca pensaste em vir a trabalhar na privada, querias tu dizer, numa clínica ou num hospital fora do SNS. E muito menos depois de acabar a carreira no público. Afinal estavas cansado de aturar doentes cada vez mais reivindicativos (e que sabiam tudo da sua doença através da Wikipedia!),  para além dos constrangimentos impostos pela direção clínica e o conselho de administração, da escassez de recursos humanos e materiais, das birras dos anestesistas, da ingratidão dos internos, dos narizes empinados das senhoras doutoras enfermeiras,  

Acho que fizeste bem em pôr um ponto final na tua aventura terrena no domínio da saúde… Na próxima encarnação, serias o que Deus ou o Diabo quisessem…

Estavas em regime de dedicação plena, o que era raro na tua especialidade, que até pode ter uma baiuca cá fora numa qualquer clínica com nome de santo. De qualquer modo, aos 70 anos, punha-se o dilema: o que irias fazer a partir de então, com todo o tempo do mundo à tua frente?!... 

Cedo te apercebeste, depois de reformado, que o tempo era, afinal, depois da saúde e da liberdade, o recurso mais precioso que um homem tinha, e que em geral era mal gerido... 

Afinal, deste conta de que desperdiçaras uma boa parte da tua vida. E, de ciência certa, só se vivia uma vez. Tiveste essa terrível certeza quando, logo aos sessenta, começaste a ver desaparecer alguns amigos e conhecidos.

Não eras escritor nem pintor como alguns dos teus colegas médicos, mais talentosos e famosos. Vivias na periferia de Lisboa e tinhas perdido as tuas raízes em Setúbal e no Alentejo. Perderas completamente o rasto aos teus parentes de Alcácer do Sal e de Estremoz. Também nunca tiveste o culto da família. E infelizmente também nunca tiveste um filho. A tua vida conjugal não fora feliz. Casaste-te, descasaste-te, e com o tempo, depois de alguns relacionamentos desastrosos, começaste a  ficar cada vez mais... misógino.

Mas, voltando ao teu almoço de despedida e à tua retirada de cena…Desde o início do ano de 2010, tinhas o sacana do teu adjunto à perna, a contar os dias do calendário, sempre  à espera do "grande dia" em que o "o filho da puta do velho" (sic) arrumasse de vez o bisturi e despisse a bata… Se ele não o dizia, bem o pensava: “O filho da puta do velho!”…

Reconhecias que tu eras o último obstáculo para ele subir até ao topo da hierarquia do serviço… Para isso, era preciso "matar o pai"…

Mas tu não o condenavas… No lugar dele, tu farias o mesmo, confidenciaste a alguém. De certo modo, acontecera-te o mesmo com o teu "patrão" no hospital anterior, onde começaste a tua carreira. Desististe de esperar que ele arrumasse as botas, tinhas mais três ou quatro rivais à frente… O que fizeste foi concorrer para outro hospital, que ia abrir e que tinha vagas para ortopedistas, e logo a chefiar. Aliás, foste tu  que, aos quarenta e tal anos, foste montar o serviço… E essa foi a tua coroa de glória, abrir um serviço de raiz.


Em suma, já estavas ali, no último hospital em que trabalhaste, há uma eternidade… Enfim, chegara a vez do render da guarda, por muito que isso te custasse. 

Mas voltando ao teu sucessor: e se tu foste um pai para ele!... E que pai!... Recebeste-o de braços abertos, ajudaste-o a fazer o internato da especialidade e, se ele hoje é um grande ortopedista, muito melhor do que tu (és tu próprio a reconhecê-lo), a ti também o deve. Pelo menos em parte. O resto é mérito dele e da estrelinha da sorte que o levou até ao estrangeiro onde aprendeu novas técnicas que tu não dominavas... É verdade?!

Em contrapartida, ele foi o filho que tu nunca tiveste.

Reconheces igualmente que tu foste uma espécie de pai tirano. Foste muito mais exigente e menos condescendente com ele do que com qualquer outro dos internos que por lá passaram pelo serviço. Porque ele era melhor do que os outros, ou tinha que ser o melhor. Provavelmente ficou-te a odiar… Mas nunca o deixou transparecer. É apenas o teu “feeling”…

Em suma, tu e ele tinham, então, na véspera da tua jubilação (odeias a palavra!), uma relação de amor-ódio, latente.

No almoço, nesse tal sábado, foi ele que fez o discurso da praxe… E que discurso! Deixou-me sensibilizado, quase até às lágrimas (a ti, que não tens lágrima fácil)… É difícil, se não impossível, saber se foi sincero, ele era um homem, ainda jovem, brilhante, eloquente, de grande inteligência e um sedutor nato, um "charmoso", bendito entre as mulheres.

Foi ele e a tua secretária clínica que organizaram tudo… Apareceu quase toda a gente, médicos, enfermeiras, assistentes técnicas e administrativas… O mulherio em peso, não tanto por ti mas mais provavelmente por ele, que era o teu sucessor. O poder é afrodisíaco, alguém o disse.

Veio também o teu colega de Ortopedia B, que nunca foi teu amigo íntimo, mas era um colega, bom e leal (também passara pela Guiné)... E  mais alguns médicos, esses, sim, amigos, dos poucos que tu tinhas no Hospital. Nunca foste um homem muito sociável nem de trato fácil, mas sempre foram vinte e tal anos passados naquele hospital, a que chamavas a tua casa. Achavas que era respeitado e, no mínimo,  estimado. Hoje não tens tanta certeza.

O hospital, ou seja, o conselho de administração, ofereceu-te uma salva de prata com o teu nome gravado, e duas linhas de blá-blá de cujo teor já não te lembras. O Ministério da Saúde também te deu uma medalha de mérito (era o mínimo!). E o pessoal do serviço, incluindo os participantes no almoço, tiveram a gentileza de te presentear com um “voucher” para tu fazeres um cruzeiro à Grécia, com visita ao sul da Itália (Vesúvio, Nápoles, Pompeia...), e uma excursão ao templo de Asclépio, em Epidauro, no Peloponeso, na Grécia, onde começou a grande aventura da medicina ocidental de que tu, embora insignificante ator (modéstia tua), também fazias parte.


Não sabes porque é que estás agora a recordar o teu passado. E, depois, a conversa é como as cerejas. Tem piada, reconheces que há séculos que não falavas da tropa, do teu passado como alferes miliciano médico, entre 1968 e 1970, na Guiné de má memória. Em boa verdade, desde que regressaste em 1970... (Também nunca ninguém tivera curiosidade em saber, nunca te perguntaram, nem tu falavas sequer sobre esse período da tua vida. )


Guiné de má memória?!... Confessas que não tens saudades desse tempo, a não ser pelo que aprendeste como médico e como ser humano. Da guerra não tens saudades, as guerras nunca são populares, e aquela muito menos o era. E tens pena de então não teres conhecido melhor os Bijagós onde fizeste uma pequena visita,  num fim de semana prolongado, 

Com os primeiros tempos de Spínola, logo em meados de 1968, tens a ideia de que a guerra se agravara, de um lado e do outro. Chegavam feridos muito graves ao Hospital de Bissau, politraumatizados, que era preciso tratar de imediato. O teu maior orgulho foram as vidas que conseguiste salvar, embora alguns dos rapazes que tu (e a tua equipa) operaste, tenham ficado deficientes para o resto da vida. Nunca, como naquele lugar distante da tua terra, tu tiveste a perceção da justeza do velho aforismo hipocrático: "A vida é curta e a arte é longa"... A arte, a  medicina, a cirurgia, as ciências da saúde. Quantas vezes não te sentiste impotente, inseguro, frustado com as limitações do teu conhecimento e do teu treino, com a escassez de recursos, técnicos e humanos....

A Guiné era pequena, aí do tamanho do Alentejo, e ainda mais pequena na maré-alta, a Força Aérea chegava a todo o lado, nomeadamente os helicópteros, os Alouettes III, que faziam as evacuações Ypsilon (se bem te recordas). Eram as ambulâncias do céu,  estavam equipadas com bom material de suporte de vida, e enfermeiras paraquedistas que prestavam logo, "in loco", no mato ou em pleno, os primeiros socorros, essenciais para manter o fio da vida até Bissau.

Elas eram poucas, mas desdobravam-se em múltiplas missões e foram uma mais-valia (como se diza agora...) para os serviços de saúde militares. Eram muito jovens mas corajosas e competentes. Já não te lembras do nome de nenhuma delas, nem sequer da cara. 

Sabes, isso sim, que, às vezes, ao domingo, chegavam a almoçar juntos, os médicos do HM 241 e elas. Se bem te recordas, os oficiais paraquedistas e os pilotos de Bissalanca guardavam-nas com algum ciúme e e sentido de posse, como "fêmeas do seu harém" (dizia um despeitado de um colega teu)... Uma coisa patológica? Nada, era mais uma manifestação do corporativismo castrense... Na realidade, elas eram poucas e valiosas e pertenciam à Força Aérea, se bem que não dormissem na base de Bissalanca.

Do mato, propriamente dito, tens poucas recordações. Fotos, algumas, mas não te lembras  onde param. Uma das situações que te marcou, talvez pela positiva (o que até pode parecer estranho!), foi a receção que te fizeram no quartel que te calhou na rifa (já não te recordas do número do batalhão).  

Tu já estavas avisado que os gajos mais velhos gostavam de pregar partidas aos "periquitos"… Mas nunca mais te lembraste desse precioso "lembrete", que já trazias de Mafra…  

Recordas-te de ter chegado ao sítio onde foste colocado, em 1968, não longe de Bafatá (não interesse agora o nome), 
nos finais da época seca,  a de maior atividade operacional, de parte a parte. Ao que parece, o quartel nunca tinha sido atacado, nem nas proximidades havia atividade inimiga recente, a não ser a norte do rio Geba e ao longo da margem direita do rio Corubal donde o PAIGC nunca fora desalojado...

Foste de avioneta, viste aquela enormidade de terras pantanosas e alagadas, e aqueles rios em ziguezague que eram a estreita porta de entrada na zona leste.

Mal acabaras de arrumar os teus pertences, num quarto partilhado com mais dois alferes, no edifício do comando, ouves alguns rebentamentos e rajadas de armas automáticas. E depois um profundo silêncio… Nem tiveste tempo de ficar acagaçado, veio logo um militar de transmissões chamar-te à pressa, porque tinha havido uma emboscada com mina anticarro, ao fundo da pista, ali a menos de um quilómetro e tal… Havia “manga de mortos e feridos”!… Manga? Não percebeste...

Logo as Daimlers e o piquete que estavam de serviço, partiram a toda a velocidade, ao longo da pista, do lado de fora do arame farpado…

Um dos majores, talvez o segundo comandante, já não podes precisar, eufórico, quase histérico, apareceu, equipado a rigor (o que te surpreendeu, já que tinhas estado com ele, há menos de um hora!), a conduzir um jipe, mais o furriel enfermeiro, com a bolsa dos primeiros socorros… Os maqueiros já tinham seguido com o piquete, garantia-te o furriel. Havia uma grande excitação no ar, com gente a correr pelo corredor que ia dar à messe, atropelando-se uns aos outros...

O major deu-te ordens, com voz grossa (mas que te pareceu... algo teatral), para tu subires para o jipe. (Tratava-te, com alguma deferência, por doutor e não pelo teu posto.) … Tu nem sequer estavas de camuflado, nem tinhas nenhuma arma de defesa distribuída… Ficaste sem pinga de sangue, confessarás mais tarde, mas veio ao de cima o teu sentido do dever hipocrátrico, mais forte do que o medo do cagarolas do militar "periquito"… Pegaste na tua malota, ali à mão, e lá seguiste com o major a todo o gás…

Até apareceu uma "enfermeira paraquedista", vinda não sabes
 donde, de calça de camuflado, cabelo bem apanhado, e uma T-shirt branca, e  que, para vergonha tua, era bem  bem mais expedita e desembaraçada do que tu, no socorro aos "feridos"… Eles eram tantos que tu não sabias para onde te virar… E cada um gemia mais do que o vizinho... Mas, estranhamente, não havia fraturas expostas...

Ainda levou uns bons minutos até tu te aperceberes que tinhas caído… na esparrela!... Foras praxado, que nem um pato, para gáudio daquela cambada de malandros que estavam a escassos semanas de acabar a comissão!... Disseram-te depois que os oficiais "periquitos", de rendição individual, eram todos praxados à chegada... Mas nem todos gostavam da brincadeira!...

A encenação estava tão bem feita que até o sangue era sangue mesmo, embora de galinha ou de vaca, não era mercurocromo, como nos filmes de cobóis.

Soubeste mais tarde que a "enfermeira paraquedista" era a esposa de um dos furriéis ou alferes da CCS, e o que o furriel enfermeiro tinha sido o "cérebro" da brincadeira, com a cumplicidade sacana do major… 

Não levaste nada a mal, mostraste o teu "fair play", convidaste a malta  para o bar de sargentos, pagaste logo uma rodada de uísque a toda a malta, atores e figurantes… Em boa verdade, duas rodadas, que te custaram o equivalente a duas ou três garrafas!... Os gajos eram umas esponjas...

Pronto, são estas as histórias de que tu ainda  te lembras do teu passado, da infância, da juventude, e da guerra, ou das guerras, a da Guiné e dos hospitais onde, num caso como noutro, procuraste sempre fazer (e dar) o teu melhor… Tens a consciència do dever cumprido como médico, quer civil quer militar.

E aqui fica o resumo  da entrevista que aceitaste dar, com alguma relutância, para um projeto de investigação  sobre os médicos na guerra colonial...  Não tens a certeza da tua história valer grande coisa, mas esperas, ao menos, que os jovens historiadores façam bom uso dela. 

© Luís Graça (2019). 

Revisão: 21/1/2024
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Nota do editor:

sábado, 13 de janeiro de 2024

Guiné 63/74 - P25065: Efemérides (425): O António Marques, meu companheiro de infortúnio, na CCAÇ 12, cujo relógio parou às 13h30 do dia 13 de janeiro de 1971: nunca se esquece de me telefonar todos os anos, neste dia e hora (Luís Graça)


 António Fernando Marques, empresário, reformado, natural de Abrantes, nascido em 24 de agosto de 1946, residente em Cascais, nosso grão-tabanqueiro desde 23/1/2010 (*),  DFA, ex-fur mil at inf,  CCAÇ 2590 / CCAÇ 12 (Contuboel e Bambadinca, 1969/71). 





Guiné > Região de Bafatá > Sector L1 > Bambadinca > 1970 > Da esquerda para a direita, os ex-fur mil Marques e Henriques, da CCAÇ 12 (1969/71), em amena conversa ou talvez disputando amigavelmente o "lugar do morto" (que era ao lado do condutor). Cairão, ambos, meses mais tarde, em 13/1/1971, `*as 13h30, com 20 meses de comissão, numa mina A/C, à saída do destacamento de Nhabijões... 

Foto (e legenda): © Luís Graça (2005). Todos os direitos reservados. (Edição: Blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné].


1. O António Fernando Marques   foi meu amigo e camarada de infortúnio.  Chamava-lhe, por brincadeira, "o Marquês sem acento circunflexo". Esteve 17 dias em estado de coma, no HM 241, e 2 anos hospitalizado, em Bissau e em Lisboa, em tratamento e recuperação... Penitencio-me de nunca o ter ido ver ao Anexo do Hospital da Estrela, em Campolide, durante anos perdemos o contacto!.... 

Ele acha que me deve a vida, e eu estou-lhe grato pela sua gratidão: todos os anos, quer faça sol, quer faça chuva, pelo dia 13 de janeiro, às 13h30, ele me telefona a lembrar a triste efeméride (**)...

Um minuto antes da fatídica mina A/C que nos ia mandando ambos para os anjinhos, às portas do grande  redordenamemnto de Nhabijões, a escassos quilímetreos de Bambadinca, discutíamos, amigavelmente, sobre quem ia à frente, na velha GMC, ao lado do condutor, no "lugar do morto".... Depois da habitual cantilena, "vais tu, vou eu, vais tu"..., ele foi para trás com o resto do 4º  pelotão, e eu sentei-me à frente... (O alferes mil cav, Rodrigues, já falecido, ia noura vtuar, umUnimog.)

Azar do Marques, sorte a minha: ia justamente por cima do dupla roda traseira da GMC,  do lado direito, que fez accionar a mina...

Vamos lá relembrar, "ad nauseam", meu companheiro de infortúnio, essa viagem de GMC até Nhabijoes, "ali ao virar da esquina",  nos arredores de Bambadinca... Seriam 11h00, do dia 13 de Janeiro de 1971... O 4º pelotão estava de  piquete, éramos o 112 naquele dia, 13, que nem sequer era sexta-feira.  Fomos chamados para acudir a explosão de uma primeira mina, que matou logo o nosso sold cond auto, Spares. Mas as desgracas também sobraram para nós... Duas horas e tal depois, outra mina, meu Deus... 

O Marques ficou  dois anos no "estaleiro" (!), eu tive mais sorte, mas agora ando a pagar as favas....

Somos irmãos de "irmão de sangue"... Possivelmente salvei-lhe a vida, chegando "just in time" com ele ao heliporto de Bambadinca, a tempo de apanhar o helicóptero que o levou para a HM 241. (**) (Ainda não sei, mas gostava de saber,  quem foi o "anjo do céu" que lhe prestou a bordo os primeiros socorros...).

Sim, chamei-lhe há uns anos atrás, pela primeira vez , "irmão de sangue"!... E não podia ser talvez mais apropriado: não fui "herói de guerra", não tive cruzes de guerra, mas no  caso dele tenho consciência (e orgulho) de que o ajudei a salvar a vida,,, Eu e o condutor do Unimog, que o levou, a ele e outros, numa correria louca até Bambadinca, sem repicar a picada nem medo de novas minas... Mais a enfermeira parquedista, o piloto de helicópterio, os médicos e os magníficos profissionais de saúde do HM 241...

Se há um sentido para a palavra "camarada de armas" é, nestas ocasiões, em que um de nós est+a estendido no chão, já em coma, se calhar todo rebentado por dentro, depois da explosão de uma poderosa mina anticarro... E quem está a teu lado sabe que tu tens 30 minutos para chegares a Bissau, ao HM 241, para a equipa dos cuidados intensivos te salvarem!... 

E foi isso que aconteceu... Em, Angola ou Moçambique o Marques teria morrido  à espera do helicóptero...

Marques, orgulho de te ter ajudado a salvar!... Ficaste com a perba mais curta, mas salvaste-te, ao fim de 17 dias em estado de coma!...E valeu a pena, porque eras (e és) um gajo decente, um camarada porreiro, um homem bom!... Parabéns por continuares vivo!... Luís
 
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Notas do editor:


(**) Último poste da série > 28 de dezembro de 2023> Guiné 61/74 - P25011: Efemérides (424): Há dois anos que partiu o nosso amigo e camarada Jorge Cabral (1944-2021) (Paulo Santiago, Águeda)


(**) Vd. postes de:

13 de janeiro de 2022 > Guiné 61/74 - P22903: Efemérides (361): À uma e meia da tarde, à saída do reordenamento de Nhabijões... Em 13 de janeiro de 1971... Quando o teu relógio parou... (Luís Graça)

24 de agosto de 2019 > Guiné 61/74 - P20091: 15 anos a blogar, desde 23/4/2004 (13): Hoje faz anos, 73, o António Fernando Marques... Porque recordar é viver duas vezes, e blogar é três... Relembramos o fatídico dia, 13/1/1971, em que o PAIGC nos quis mandar para os anjinhos... O meu querido Marquês, sem acento circunflexo, tem filhos, netos, amigos e camaradas que o adoram... E o Mário Mendes, morto de morte matada 16 meses depois... será que alguém ainda o recorda na sua terra natal? (Luís Graça)

14 de janeiro de 2014 > Guiné 63/74 - P12583: Manuscrito(s) (Luís Graça) (17): À uma e meia da tarde quando o relógio parou, na estrada de Nhabijões-Bambadinca, no dia 13 de janeiro de 1971... Homenagem a um grande sobrevivente, António Marques

11 de outubro de 2013 > Guiné 63/74 - P12139: A minha CCAÇ 12 (29): 1 morto e 6 feridos graves em duas minas A/C, no reordenamento de Nhabijões, Bambadinca, em 13/1/1971, aos 20 meses de comissão (Luís Graça)

Vd. também poste de:

terça-feira, 26 de dezembro de 2023

Guiné 61/74 - P25004: Os Nossos Enfermeiros (17) : Dois meninos, dois amigos, dois destinos... (António Reis, ex-1º cabo aux enf, HM 241, Bissau, 1966/68, novo tabanqueiro, nº 882)




Guiné > Bissau > c. 1966/68 > O António Reis e o seu amigo Sherifo

Foto (e legenda): © António Reis (2023). Todos os direitos reservados. [Edição e legendagem complementar: Blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné]



O António Reis, o nosso mais recente tabanqueiro, n.º 882, vive em Avintes, a terra da mais famosa broa de milho do país; ex-1.º cabo aux enf, HM 241, Bissau, 1966/68, é autor de pelo menos dois livrinhos com memórias  da Guiné.


1. Postagem publicada na página do Facebook do António Reis, em 10 de fevereiro de 2023, âs 17:15 (que adaptamos para poste da série "Os Nossos Enfermeiros" (`)


Dois meninos, dois amigos, dois destinos 

por António Reis


– Não vás embora, cabo Reis!  Dizia me o Sherifo, parece que ainda o estou a ouvir...

Não posso, Sherifo, tenho a família e a Rosa à minha espera!...  –  respondia eu.

Tinha acabado a minha comissão de dois anos, dividido entre posto de socorros, sala de observações e cirurgia 1, onde ficavam os mais graves à espera de evacuação para a Metrópole. 

Passei à civil e a ter um requisito dos pais que tinham filhas para casar, que diziam às filhas:

– Arranja um rapazinho livre da tropa.

Casei, mudei de emprego, fui estudar com vinte e seis anos e melhorei a minha posição na empresa, e segui vida fora sem atropelos, cumprindo as regras como fruto da época, produto do sistema.

O Sherifo chegou lá de helicóptero 
[ao HM 241],  foi apanhado num conflito, e ficou na minha enfermaria, cama 9, sempre de cabeça coberta com um lençol. Aos poucos foi-se descobrindo, aos poucos foi comendo, aos poucos foi-se adaptando.

Recuperado, ficou na enfermaria ajudando, fizemos-lhe uma farda, ficou oficialmente com caserna e refeitório e uns trocos no fim do mês. Vinha comigo até Bissau, com autorização oficial. 

Pelas minhas contas ele tinha em 1974, 18/19 anos. Nunca mais soube dele, nunca lhe fiz perguntas, podiam ser melindrosas. Espero que ele não se tenha alistado nas milícias, que era a pior coisa que ele podia fazer. 

As milícias eram africanos que lutavam a nosso lado, eram-nos fiéis, não conheciam outra bandeira nem outro hino e que acreditavam estarem certos. Os que não acreditaram nos acordos (acordos estes que eu sempre lhes chamei de má fé), fugiram, os que acreditaram, nem vou falar do que lhes aconteceu, senão amanhã estou a ouvir dizer que a vida é para se viver, e eu vivi-a e sou feliz. Mas sou fruto de uma época e ainda não inventaram um clique que faça esquecer o que eu vi e que não agarrei, mas que nunca me largou.

A verdade deve ser toda contada e não só metade.
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Nota do editor:

(*) Último poste da série > 8 de abril de 2021 > Guiné 61/74 - P22080: Os Nossos Enfermeiros (16): O António José Paquete Viegas, da CCS/BCAÇ 1877, que eu conhecia de Faro e reencontrei em Porto Gole (José António Viegas, ex-fur mil, Pel Caç Nat 54, Mansabá, Enxalé, Missirá, Porto Gole, Bolama, Ilha das Cobras e Ilha das Galinhas, 1966/68)

segunda-feira, 25 de dezembro de 2023

Guiné 61/74 - P24999: Boas Festas 2023/24 (13): António Reis, ex-1º cabo aux enf, Hospital Militar 241, Bissau (1966/68): Natal de 1967: Nós por cá todos bem... (António Reis, Avintes, V. N. Gaia, tabanqueiro, n.º 882)


Guiné > Bissau > Hospital Militar 241 > Natal de 1967 > "Foto que me foi oferecida pelo grande amigo  António Malheiro (natural de Lamego, vive no Porto)."

Com a devida vénia ao António Reis, ex-1º cabo aux enf, HM 241, Bissau, 1966-68, que passa a sentar-se à sombra do poilão da Tabanca Grande, no lugar nº 882.

Foto (e legenda): © António Reis (2023). Todos os direitos reservados. [Edição e legendagem complementar: Blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné]

1. Da págima no Facebook do António Reis, com data de ontem, às 17:17, reproduzimos a seguinte mensagem (que foi também partilhada na página da Tabanca Grande Luís Graça):

Feliz Natal!

Parecem estar quase todos com ar de quem não gostava de estar onde estavam. Mas 90 por cento estavam muito piores. Era a vida.

Votos de Feliz Natal para aqueles que conheci bem, como para mais de cerca de um milhão que por África passaram, incluindo as suas famílias, pois raro era aquela que lá não tinha um filho, um genro, um cunhado, um sobrinho, etc. 
   
Feliz Natal e Feliz Ano Novo, com muita saíude para toda a  gente. (*)
  
2. Comentário do editor LG:

O António Reis não integra ainda, formalmente,  e por lapso nosso, a nossa Tabanca Grande. Tem apenas cinco referências no nosso blogue. Mas é um dos nossos, um camarada da Guiné: foi 1º cabo aux enf, HM 241, Bissau, 1966-68, e é amigo do facebook da Tabanca Grande Luís Graça. (**)

Tem pelo menos dois livros publicados com as suas histórias e memórias, incluindo  "A minha jornada em África" (3ª edição agora aumentada e melhorada: Vila Nova de Gaia, Palavras & Rimas, 2015, 110 pp.).

Teve a gentileza de, na altura nos mandar 3 exemplares do seu livro.

Da sua página do seu Facebook, sabemos que o António Ramalho da Silva Reis, de seu nome completo:

(i) trabalhou como Eletrotécnico na empresa TLP - Telefones de Lisboa e Porto;

(i) andou na escola Escola Industrial e Comercial de Vila Nova de Gaia;

(iii) vive em Vila Nova de Gaia;

(iv) nasceu em 28 de fevereiro de 1944, em Avintes, V. N. Gaia (a terra da famosa broa);

(v) é casado;

(vi) é seguido por 113 pessoas;

(vii) tem 205 amigos no Facebook, 25 dos quais em comum com a Tabanca Grande Luís Graça.

Por decisão nossa, e por direito próprio, passa a partir de hoje, dia de Natal, a sentar-se  à sombra do nosso poilão, no lugar n.º 882 (***). (Falta-nos apenas um foto atual...).

Festas felizes para o António e um melhor Ano Novo de 2024.
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Notas do editor:

(*)  Último poste da série > 24 de dezembro de 2023 > Guiné 61/74 - P24997: Boas Festas 2023/24 (12): Adão Cruz, ex-Alf Mil Médico da CCAÇ 1547 / BCAÇ 1887; José Valério de Sousa, ex-Fur Mil TRMS TSF e Carlos Silva, ex-Fur Mil Inf da CCAÇ 2548 / BCAÇ 2879

quarta-feira, 15 de novembro de 2023

Guiné 61/74 - P24850: Efemérides (410): Há 56 anos: onze mortos (além de dezenas de feridos), da CART 1661, na estrada Porto Gole-Bissá, em duas minas A/C (uma incendiária), em 5 e 6 de outubro de 1967... Ainda hoje recordo os soldados queimados, alguns com o terço ao pescoço, rezando para os salvarmos! (José António Viegas, ex-fur mil, Pel Caç Nat 54, Enxalé, Missirá, Porto Gole e Ilha das Galinhas, 1966/68)


Guiné> Região do Oio > Porto Gole > CART 1661 > O estado em que ficou umas das viaturas que acionou uma mina A/C, em 5 ou 6 de outubro de 1967, na estrada Porto Gole-Bissá

Foto (e legenda): © José Manuel Viegas (2023). Todos os direitos reservados.[Edição e legendagem complementar: Blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné]


1. Mensagem de José António Viegas, ex-fur mil do Pel Caç Nat 54 (Enxalé, Missirá, Porto Gole e Ilha das Galinhas, 1966/68), um dos animadores da Tabanca do Algarve:

Data: quinta, 5/10/2023 à(s) 10:47

Assunto: 56 anos passados

Faz hoje 56 anos do pior dia para a Cart 1661 e Pel Caç Nat 54, uma segunda mina na estrada Portogole - Bissá, com vários mortos, a maioria queimados. (*)

Ainda hoje recordo os soldados queimados, alguns com o terço ao pescoço rezando para os salvar. Dia difícil. Paz às suas almas. José Viegas.

2. Excerto do poste P20283, do nosso coeditor Jorge Araújo (**):

(...) A morte em "combate" do soldado condutor auto rodas Arménio Moutinho da Costa, natural de Gondim, Maia, em 7 de Outubro de 1967, sábado, no Hospital Militar 241, em Bissau, ocorreu um dia depois da viatura que conduzia ter accionado uma mina anticarro, incendiária, na estrada entre Porto Gole e Bissá.

Pertencia à CART 1661 (02Fev67-19Nov68) que, no espaço de três semanas, ficara sem dois condutores auto rodas, o primeiro - o soldado Manuel Pinto de Castro, em 16Set67 - caso abordado no poste anterior [P20217, ponto 3.8], e três viaturas, para além de outras baixas, entre feridos e mortos.

Para a descrição deste doloroso acontecimento, recorremos, de novo, à análise de conteúdo do livro (...) do camarada Abel de Jesus Carreira Rei «Entre o Paraíso e o Inferno: De Fá a Bissá: Memórias da Guiné, 1967/1968», edição de autor. Lousa. 2002 (...).

Refere que Setembro e Outubro de 1967 vão ser dois meses negros para a CART 1661, onde o primeiro morto da companhia ocorre ao oitavo mês de comissão, em 16Set67, por efeito da explosão de uma mina anticarro, no cruzamento da estrada para Mansoa, quando uma coluna auto, saída de Porto Gole, ia ao encontro de forças de Bissá com o objectivo de lhes fazer a entrega de géneros alimentícios.

Depois, a 5 de Outubro de 1967, 5.ª feira, uma outra viatura, na estrada Porto Gole - Bissá, faz accionar outra mina anticarro, originando mais uma baixa mortal e duas dezenas de feridos.

No dia seguinte, ou seja em 06Out67, 6.ª feira, uma nova mina anticarro, esta incendiária, é accionada perto do local da mina anterior, provocando alguns mortos e feridos, entre eles o soldado Arménio Moutinho da Costa que foi evacuado para o HM 241, juntamente com os seus camaradas com ferimentos graves, em particular queimaduras provocadas pela explosão.

Dos evacuados, seis acabariam por falecer em Bissau nos dias seguintes, enquanto dois pereceram no Hospital Militar Principal, em Lisboa, a 14 e 23 do mesmo mês.

Para que conste na historiografia desta ocorrência, elaborámos um quadro detalhado dos onze mortos provocados pelas duas minas anticarro, accionadas a 5 e 6 de Outubro de 1967, no cruzamento de Mansoa, no itinerário entre Porto Gole e Bissá, de que foram vítimas os seguintes militares da CART 1661. (...
)

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Notas do editor:

(*) Último poste da série > 1 de novembro de 2023 > Guiné 61/74 - P24812: Efemérides (409): 1 de novembro, dia de lembrar e homenagear os nossos queridos mortos

(**) Vd. poste de 28 de outubro de 2019 > Guiné 61/74 - P20283: Jorge Araújo: ensaio sobre as mortes de militares do Exército no CTIG (1963/74), Condutores Auto-Rodas, devidas a combate, acidente ou doença - Parte IV

Vd. também poste de 14 de agosto de 2009 > Guiné 63/74 - P4820: Notas de leitura (15): As memórias do inferno de Abel Rei (Parte II) (Luís Graça)


 (...) A 5 de Outubro (de 1967), uma viatura saída de Porto Gole em direcção a Bissá fazaccionar outra mina A/C. Balanço: 1 morto e 26 feridos. 

A 6, uma nova mina (desta vez incendiária!) com emboscada (por um grupo calculado em 80 elementos), junto ao local do rebentamento da mina anterior, faz 10 mortos e mais de duas dezenas de feridos, “com queimaduras, todos evacuados para a Metrópole”…

Diz-nos o Abel, em nota de rodapé, que “para estas evacuações, foi preciso um avião especial de emergência que, ao chegar a Lisboa, fez correr a notícia de que Bissau tinha sido bombardeada, simultaneamente ‘boatado’ pelo inimigo)” (p. 114).

Nesse dia, Abel estava em Bissá, fazendo contas à vida de ‘cabo vagomestre’, sem comer para dar ao pessoal… mas no dia 8/10/67 fez o balanço desta “série negra” que fez de Bissá “o pior aquartelamento” (p. 166) da Guiné, nessa época.

“Tanto na mina como na emboscada, foi precisa imediata colaboração da aviação, que desta vez chegou de pronto, vindo dois bombardeiros que ajudaram os helicópteros a localizar o acidente” (8/10/67, Bissá, p. 115). (...)

sábado, 2 de setembro de 2023

Guiné 61/74 - P24612: Convívios (970): XX Encontro do pessoal do HM 241 de Bissau, dia 7 de Outubro de 2022, em Espinho (Manuel Freitas)

C O N V Í V I O S

1. O nosso camarada Manuel Freitas (ex-1.º Cabo Escriturário do HM 241, Bissau, 1968/70), dá notícia do 20.º Encontro do Pessoal daquela Unidade de Saúde, no dia 7 de Outubro, em Espinho.

Boa tarde
Pedia o favor de anunciar o 20.º Encontro do pessoal do HM 241 - Guiné.
Será no dia 7 de Outubro em Espinho.

Contacto 964 498 832 - Freitas

Obrigado
Cumprimentos,
manuel freitas | manuel.freitas@equicontas.com

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Nota do editor

Último post da série de 17 DE AGOSTO DE 2023 > Guiné 61/74 - P24559: Convívios (969): CCAÇ 3398 (Buba, 1971/73): Cinquentenário do regresso (1 set 1973): Freiriz, Vila Verde, a "terra dos lencinhos dos namorados", 2 de setembro de 2023 (José da Silva Lourenço / Joaquim Pinto Carvalho)

sábado, 22 de julho de 2023

Guiné 61/74 - P24497: Facebook..ando (31): Heróis dos anos 50 (António Reis, ex-1º cabo aux enf, HM 241, Bissau, 1966/68; natural de Avintes, V. N. Gaia)

1. O António Reis não integra formalmente a nossa Tabanca Grande. Tem apenas quatro referências no nosso blogue. Mas é um dos nossos, um  camarada da Guiné: foi 1º cabo aux enf, HM 241, Bissau, 1966-68. 

Tem pelo menos dois livros publicados com as suas histórias e memórias, incluindo0 aquelc cuja capa se reproduz abaixo (3ª edição agora aumentada e melhorada: "A minha jornada em África", Vila Nova de Gaia, Palavras & Rimas, 2015, 110 pp.). 

Teve a gentileza de, na altura.  nos mandar 3 exemplares do seu livro (*)

Da sua página do seu Facebook, sabemos que o António Ramalho da Silva Reis, de seu nome completo:

(i) trabalhou como Eletrotécnico na empresa TLP - Telefones de Lisboa e Porto; 

(i) andou na escola Escola Industrial e Comercial de Vila Nova de Gaia; 

(iii) vive em Vila Nova de Gaia;

(iv) masceu em 28 de fevereiro de 1944, em Avintes, V. N. Gaia (a terra da famosa broa);
(v) é casado;

(vi) é seguido por 106 pessoas;

(vii) tem 18 amigos em comum com a Tabanca Grande Luís Graça.

Fica aqui o  convite para ele se sentar à sombra do poilão da Tabanca Grande, convite que já na devida altura foi feito por nós. Basta-nos uma foto atual e o seu endereço de e-mail.


Cápa do livro de António Reis, "A minha jornada em África" , 3ª ed. 
(Vila Nova de Gaia, Palavras & Rimas, 2015, 110 pp.). (*)


Com a devida vénia reproduzimos aqui duas postagens da sua pãgina do Facebook: 



Porto, rio Douro, ponte Dom Luís I.
Foto da página do facebook
 do António Reis (2023).
Com a devida vénia,,,
2. OS HERÓIS DOS ANOS 50

por António Reis (Facebook, quinta feira, 20 de julho de 2023, 11:15)


Em 1954, a minha escola tinha cerca de 40 alunos (só rapazes). Dois conseguiram chegar à 4ª classe, o Mário Sancho e o Isabelino.
 
Em 1955 éramos 4, eu, o Zé Bombeiro, o António Guedes e o Oliveira Santos.
 
Em 1956, centenas de miúdos com 12, 13 e 14 anos atravessavam a pé o tabuleiro de cima desta ponte, uns calçados, outros descalços. Um deles era eu.

Com as soletas enfiadas 
na cintura, só as calçava depois de ter 
atravessado a ponte, porque era proibido 
andar descalço no Porto, dava multa.

Profissão: moço de bate-chapas. | Local de trabalho: Campo 24 de Agosto. | Transporte: a pé, sempre a pé, cerca de 10 km, porque os moços ganhavam 5$00 diários e o meu transporte custava 3$30 para cada lado. Quer dizer que o que eu ganhava, não chegava para o transporte.

Horário: de segunda a sábado, das 8h às 17h. | O pior dia: sábado. Os moços não recebiam os 30$00  [ em meados de 1956, valeriam cerca de 16, 30 euros a preços atuais] e sem a limpeza feita, o que acontecia por volta das 19h (ainda conseguíamos chegar a casa antes da meia noite).
 
Quem não aguentava ia para moço de trolha. Eu fui para moço do Sr. Joaquim Bitangolo ganhar 11$00 diários
[ cerca de 6 euros a preços atuais, valor reportado a meados de 1956] e tive sorte, porque nunca o vi bater nos moços, o que era anormal.
 
E dizem que éramos alegres, felizes e contentes. Uma ova! Heróis e humildes sim, ou o Cardeal Cerejeira não tivesse dito a Salazar que o povo para ser humilde tinha que passar fome. (**)





Facebool > António Reis > Postagem de 21 de maio de 2023 > 

Antigamente havia uma canção que tinha na letra: "Ó Tono, ó Quim, ó Zé, se queres ser amigo vem à romaria". E então o Tono, o Quim e o Zé lá iam. Mas esta foto é de outra "romaria", e ai de nós que não fossemos a ela. Aqui os "foguetes" eram outros. Eu só os via e ouvia de longe, o Zé via-os em São Domingos, o Quim estava em Bissau mas ia a muitas "festas" destas (era Comando). Éramos 3 meninos a quem roubaram três ou quatro anos da nossa vida.

Saudades,  grande amigo Zé! Descansa em paz.

 

sábado, 6 de maio de 2023

Guiné 61/74 - P24289: Recordando o Amadu Bailo Djaló (Bafatá, 1940 - Lisboa, 2015), um luso-guineense com duas pátrias amadas, um valoroso combatente, um homem sábio, um bom muçulmano - Parte XXV: Premonição da morte do cap graduado 'cmd' João Bacar Jaló


Guiné > Região de Quínara > Tite > s/d > Aquartelamento de Tite


Guiné > Bissau> Cupilão  pou Pilão >  Bairro > 

Fotos publicadas no livro do Amadu Djaló: cortesia do Blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné (2010)


1. Continuação da publicação das memórias do Amadu Djaló (Bafatá, 1940-Lisboa, 2015), a partir do manuscrito, digital, do seu livro "Guineense, Comando, Português: I Volume: Comandos Africanos, 1964 - 1974" (Lisboa, Associação de Comandos, 2010, 229 pp, + fotos, edição esgotada) (*).

O seu editor literário, ou "copydesk", o seu camarada e amigo Virgínio Briote, facultou-nos uma cópia digital; o Amadu, membro da Tabanca Grande, desde 2010, tem 94 referências no nosso blogue

[Foto à esquerda > O autor, em Bafatá, sua terra natal, por volta de meados de 1966. (Foto reproduzida no seu livro, na pág. 149) ]

Síntese das partes anteriores:

(i) o autor, nascido em Bafatá, de pais oriundos da Guiné Conacri, começou a recruta, como voluntário, em 4 de janeiro de 1962, no Centro de Instrução Militar (CIM) de Bolama;

(ii) esteve depois no CICA/BAC, em Bissau, onde tirou a especialidade de soldado condutor autorrodas;

(iii) passou por Bedanda, 4ª CCaç (futura CCAÇ 6), e depois Farim, 1ª CCAÇ (futura CCAÇ 3), como sold cond auto;

(iv) regressou entretanto à CCS/QG, e alistou-se no Gr Cmds "Os Fantasmas", comandado pelo alf mil 'cmd' Maurício Saraiva, de outubro de 1964 a maio de 1965;

(v) em junho de 1965, fez a escola de cabos em Bissau, foi promovido a 1º cabo condutor, em 2 de janeiro de 1966;

(vi) voltou aos Comandos do CTIG, integrando-se desta vez no Gr Cmds "Os Centuriões", do alf mil 'cmd' Luís Rainha e do 1º cabo 'cmd' Júlio Costa Abreu (que vive atualmente em Amesterdão);

(vii) depois da última saída do Grupo, Op Virgínia, 24/25 de abril de 1966, na fronteira do Senegal, Amadu foi transferido, a seu pedido, por razões familitares, para Bafatá, sua terra natal, para o BCAV 757;

(viii) ficou em Bafatá até final de 1969, altura em que foi selecionado para integrar a 1ª CCmds Africanos, que será comandada pelo seu amigo João Bacar Djaló;

(ix) depois da formação da companhia (que terminou em meados de 1970), o Amadu Djaló, com 30 anos, integra uma das unidades de elite do CTIG; a 1ª CCmds Africanos, em julho, vai para a região de Gabu, Bajocunda e Pirada, fazendo incursões no Senegal e em setembro anda por Paunca: aqui ouve as previsões agoirentas de um adivinho;

(x) em finais de outubro de 1970, começam os preparativos da invasão anfíbia de Conacri (Op Mar Verde, 22 de novembro de 1970), na qual vai participar (**):

(xi) a narrativa é retomada depois do regresso, por pouco tempo9,  a Fá Mandinga, em dezembro de 1970; a companhia é destacada para Cacine  [3 pelotões para reforço temporário das guarnições de Gandembel e Guileje, entre dez 1970 e jan 1971], Amadu Djaló estava de licença de  casamento (15 dias), para logo a seguir ser ferido em Jababá Biafada, sector de Tite, em fevereiro de 1971; supersticioso, ouve a profecia do velho adivinho que tem "um recado Deus(...) para dar ao capitão João Bacar Jaló".



Capa do livro do Amadu Bailo Djaló, "Guineense, Comando, Português: I Volume: Comandos Africanos, 1964 - 1974", Lisboa, Associação de Comandos, 2010, 229 pp, + fotos, edição esgotada.


Recordando o Amadu Bailo Djaló (Bafatá, 1940 - Lisboa, 2015), um luso-guineense com duas pátrias amadas, um valoroso combatente, um homem sábio, um bom muçulmano - Parte XXV:

Depois do regresso da Op Mar Verde, Fá Mandinga andam 
nas bocas do mundo | Premonição da morte 
do cap graduado 'cmd' João Bacar Jaló


A nossa Companhia não podia continuar em Fá Mandinga. A operação “Mar Verde” (**), a Conakry, para libertar os nossos prisioneiros, estava a ser falada em todo o lado e Fá passou a ser um alvo para a imprensa de todo o mundo.

Depois do nosso regresso em De
zembro [de 1970], ficámos a descansar uns dias. Tempos depois, a nossa companhia foi destacada para Cacine[1]. Eu não fui, estava a gozar os quinze dias de férias do meu casamento. Acabadas as férias desloquei-me para Bissau, para arranjar transporte para Cacine.

Quando cheguei a Bissau, ouvi uns rumores de que a 1ª CCmds tinha ido para Tite, no dia anterior[2]. Fiquei satisfeito, já não ia para Cacine. Dias depois, desloquei-me com a minha mulher para Tite e dois dias depois de ter chegado, saímos para Ajufa. Uma saída sem qualquer contacto com o IN. Voltámos a sair mais uma e outra vez, sempre com o mesmo resultado.

A terceira saída foi para a zona de Jabadá Biafada. Quando a companhia estava a progredir em direcção de um acampamento do PAIGC,  apanhámos um homem, Ansumane, que estava a regressar ao acampamento onde vivia com a sua família. João Bacar perguntou-lhe onde era o acampamento dos combatentes.

- Não é aqui, onde vocês se estão a dirigir é um acampamento da população, respondeu o homem. E acrescentou:

- A minha mulher e os meus filhos vivem neste acampamento. Eu levo-vos lá, mas por favor não façam fogo.

O grupo de que eu fazia parte, o do Alferes Tomás Camará, ia à frente e nesta missão coube à minha equipa seguir à cabeça da companhia. Caminhava à minha frente um soldado e à medida que nos aproximávamos íamos ouvindo barulhos vindos do acampamento. De vez em quando João Bacar mandava passar palavra para ninguém abrir fogo.

Já muito perto do acampamento, a cerca de meia dúzia de metros,  ouvimos vozes. Eram de um guerrilheiro, sentado num tronco de palmeira, a comer, estava a chamar duas pessoas para comerem também. Vi-as chegar, fardadas, e apercebi-me de que tinham encostado qualquer coisa que traziam que não descobri o que era. Reparei melhor no que estava sentado, tinha uma Kalash no colo, dependurada pela bandoleira.

Fiz um sinal com a minha arma para trás, que estava ali gente armada. De um momento para outro o furriel Lalo Baio chegou-se à frente e disparou uma rajada. Tivemos que entrar logo, já não havia mais nada a fazer. Dois RPG estavam ali à mão, um dos guerrilheiros já estava morto e outros em fuga, a dispararem para trás. Perseguimo-los e logo à frente demos com o acampamento da guerrilha. Já tinham fugido todos e enquanto procurávamos mais material,  a zona do acampamento ficou debaixo de fogo de morteiro. Foi nessa ocasião que fui atingido por um estilhaço de uma dessas granadas no tornozelo do pé esquerdo.

O capitão João Bacar queria evacuar-me para Tite, mas achei que não valia a pena, não sentia grandes dores. Mas, depois de um dia inteiro a andar, a perna inchou até ao joelho. Fiquei arrependido de não ter sido evacuado, mas agora tinha que aguentar até chegar a Tite.

 Aqui, fui para a enfermaria e o médico, depois de me observar, disse que era melhor ser evacuado para o Hospital Militar de Bissau, porque em Tite não tinha meios para me tratar.

No dia seguinte, eu, a minha esposa e a esposa do João Bacar, partimos para Bissau e, no dia a seguir fui ao Hospital Militar.

Guiné > Bissau > Hospital Militar 241 >   Foto: cortesia do Blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné.

Fui atendido por um médico que mandou tirar radiografias. Depois de as ter observado concluiu que os estilhaços estavam muitos fundos e que, talvez mais tarde fosse mais fácil tirá-los. Deu-me alta e saí dali com a ideia de regressar a Tite no dia seguinte.

Quando cheguei a casa, encontrei lá o Capitão João Bacar Jaló, que tinha acabado de chegar de Tite. E quando o informei da minha intenção de regressar no dia seguinte, ele disse para eu esperar, que ia quando ele fosse.

Dias depois, encontrei em casa de um amigo do capitão, chamado Sabana, o tal Homem Grande que tínhamos conhecido em Bambadinca, o Mamadu Candé, conhecido como um grande adivinho.

O Mamadu Candé foi o tal de que falei atrás, que um dia, em fins de Outubro de 1970, quando estava em Paunca, me mandou chamar por um homem, chamado Sore Bombeiro. Na altura ele pediu-me para eu dar um recado ao capitão João Bacar:

 – Tu, Amadu, vais dizer ao capitão, para não aceitar transferência para qualquer local que fique na direcção do pôr-do-sol.

Fiquei a olhar para ele.

 – Se vocês continuarem cá, no leste, terão muita fama e serão invencíveis. Se forem para oeste, serão vencidos e terão muitas baixas.

E disse mais. Que nós, nos finais de Outubro, iríamos fazer uma operação a uma grande cidade e que iríamos para lá de barco. E que após essa operação iríamos sofrer até ao fim da guerra.

Nessa altura, lembro-me de lhe ter perguntado de que cidade se tratava, se era na Europa ou em África e ele respondeu que não sabia. Recomendou-me para não me esquecer de dar esta mensagem ao João Bacar, mas o capitão quando ouviu esta previsão não lhe deu qualquer valor.

Só sei que, em princípios de Novembro, o capitão entrou em férias por um mês e, a seguir recolhemos todos a Fá Mandinga, donde partimos para a operação “Mar Verde”.

Vou agora, então, retomar a história do encontro com o Mamadu Candé em Bissau, em casa de um amigo do João Bacar. Isto estava a passar-se em Abril de 1971, no Cupilão, em Bissau.

Eu ia para casa do capitão e encontrei o Mamadu Candé sentado, na rua onde morava o capitão. Quando ia a passar, reconheci-o e fui ter com ele. Depois de nos abraçarmos, disse-me que andava há três dias à nossa procura porque tinha uma mensagem para transmitir ao capitão. Respondi-lhe que viesse comigo porque eu ia precisamente a casa do capitão João Bacar.

Mas, como não o encontrámos em casa, levei-o para a minha casa, almoçámos e passou a tarde comigo. Antes ainda de chegar a noite, voltámos novamente a casa do capitão mas ainda não tinha chegado.

 – Custa-me dormir cá, mas não regresso sem lhe transmitir esta mensagem que recebi directamente de Deus.

Voltámos outra vez a casa do capitão e, desta vez, tivemos melhor sorte, encontrámo-lo em casa. Estava em orações e ficámos a aguardar. Depois de as ter terminado e dos cumprimentos que se seguiram, o velhote voltou-se para mim e disse:

 – Amadu, eu venho aqui para transmitir um recado que Deus me deu para dar ao capitão.

O João Bacar, depois de o ouvir, disse:

 – Muito bem, amanhã vamos para Tite, vens connosco, lá divertimo-nos à vontade e lá posso dar-te algo que valha alguma coisa, porque aqui tenho muito pouco para dar. 

O velhote respondeu:

 – Amadu, eu não vou para Tite e o João Bacar também não deve ir. Lá é só escuridão para toda a vida. João Bacar que vá para a cama, que diga que está doente, que não quer ir para Tite. E a sua companhia vem ter com ele a Bissau.

O capitão sorriu, disse que não podia ser assim. Morrer em Tite ou em Bissau, era Deus que destinava. Pegou em 100 escudos e deu-lhos, pedindo desculpa porque aqui em Bissau não tinha mais para dar.

O velhote não queria aceitar, fui eu que peguei na nota e lha meti no bolso. Mamadu Candé despediu-se do capitão e, quando chegámos à rua, disse-me que ia devolver o dinheiro. Eu disse-lhe que não fizesse isso, que o capitão ia ficar aborrecido. Mas o velhote insistiu, que lhe ia devolver a nota e João Bacar não ia saber.

No dia seguinte, quando nos encontrámos, o capitão desabafou comigo:

 – A morte é o destino de todos. Quando chegar o dia é infalível, e eu, portanto, vou para Tite. Não posso abandonar a minha companhia, por medo da morte. Regresso a Tite amanhã e tu não vais, Amadu.

 – Como não vou, meu capitão? Tenho coisas levantadas na arrecadação, como é que vou entregá-las?

O capitão respondeu que o furriel Braima Bá tratava disso. Que nós agora íamos para Fá Mandinga, para o curso da 2ª Companhia de Comandos. E rematou a conversa:

 – Os teus colegas que vêem de Tite trazem a tua guia de marcha e tu ficas aqui à espera.

E seguiu com o condutor para o quartel de Brá, enquanto eu fui para casa, vestir-me à civil.

Tinha pensado dar uma volta até ao Mercado de Santa Luzia e, quando estava à entrada da rua alcatroada que ia para o mercado, vi a viatura do capitão na minha direcção. O carro parou, João Bacar agarrou na minha mão esquerda e disse-me:

 –Tu vais ficar aqui em Bissau. Não te vou dizer agora porquê.

Mandou seguir a viatura e eu fui para as minhas voltas, dar o passeio.
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Notas:

[1] Nota do editor: “3 pelotões para reforço temporário das guarnições de Gandembel e Guileje, de princípios [?] de Dezembro 1970 a finais de Janeiro 1971”; cf “Resenha [...]”, vol.cit.).

[2] Nota do editor: início de Fevereiro 1971.

[Seleção / Revisão e fixação de texto / Parènteses rectos com notas / Subtítulo / Negritos: LG]
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Notas do editor LG:

(*) Último poste da série > 15 de abril de 2023 > Guiné 61/74 - P24224: Recordando o Amadu Bailo Djaló (Bafatá, 1940 - Lisboa, 2015), um luso-guineense com duas pátrias amadas, um valoroso combatente, um homem sábio, um bom muçulmano - Parte XXIV: As previsões agoirentas do adivinho Mamadu Candé que nos via, a mim e ao João Bacar Jaló, a viajar num barco para desembarcarmos numa grande cidade e aí a sofrer muitas baixas (... só não nos disse o nome da cidade: Conacri...)

(**) Vd. poste, publicado fora de ordem, 22 de novembro de 2022 > Guiné 61/74 - P23804: Recordando o Amadu Bailo Djaló (Bafatá, 1940 - Lisboa, 2015), um luso-guineense com duas pátrias amadas, um valoroso combatente, um homem sábio, um bom muçulmano - Parte X: Op Mar Verde, há 52 anos, em 22/11/1970: para Conacri, rapidamente e em força.